R.I.P.

Пусть живые существа неисчислимы...
Пусть страсти необоримы...
Пусть Дхармы неисчерпаемы...
Пусть истина Будды непостижима...
Пусть...

… был старше, чем смертный грех, и борода у него была белее белого. Он хотел умереть.
Малорослые обитатели арктических пещер на его языке не говорили, но лопотали на своем щебечущем наречии, совершали непонятные ритуалы, — когда не были заняты работой на фабриках.
Один раз каждый год они, невзирая на рыдания и протесты, выгоняли его в Бесконечную Ночь. В своем путешествии он останавливался возле каждого на этом свете ребенка, оставлял у его кроватки какой нибудь невидимый подарок малоросликов. Дети, застыв во времени, спали.
Он завидовал Прометею и Локи, Сизифу и Иуде. Его наказание было суровее.
Хо.
Хо.
Хо.

(с)

P.s. В поддержание неразберихи...

Мы сгинули, нас нет, - простонал Горлум. - Нас никак не зовут, нету у
нас занятия, нет Прелессти, нет ничего. Все пуссто... ...и нам
говорят: ссмерть. Столько в них мудрости, столько справедливости!
(с)

Слушаю дождь, читаю Мураками, жгу мосты... Почти созрел... Бейте меня, лучше всего исподтишка и поддых - это помогает собраться... Я вернусь к вам не один и совсем другим человеком...

Брат, они ставят рамки,
Давят и жгут глаза...
Если прорвёшься в дамки -
Сможешь пойти назад!

Брат, нас мешают в стадо
С теми, кому не дано...
Смело руби "их надо!"
Наглым "мне всё равно"!

Брат, их пустые дети
Верят тюремным снам...
Помни: на этом свете
Нету подобных нам!

Мы знаем точно: Их в Нас нет!
Те были злей, глупей и резче:
"Нас 20, Нам 17 лет,
Мы делаем простые вещи..."

Мы знаем точно: Их согнут
Те, чьи слова сильней и весче...
Гитара, слёзы, пьянки, блуд
Вплетаются в простые вещи...

Мы знаем точно:Их убьют
Те, кто сейчас Им рукоплещет...
На липкий славненький уют
Меняются простые вещи...

Мы знаем точно:Нас в Них нет!
Они умней, острей и хлеще:
"Нас 10, Нам под 30 лет,
Оставьте Тем простые вещи..."

"Счастье писателей-классиков в том, что они как-никак мертвы." Рюноске Акутагава, "Слова пигмея"

Пруфлинк

ПИР ДУХА , иначе и не назовёшь!!!

С мая месяца при любой попытке уложить мысли в стихи или хотя бы удачное предложение откуда-то снизу, от самых пяток поднимается волна удушающего отвращения к любой форме творчества... В таком состоянии писать нельзя - рифмы получаются вялые, плющеные, как растёртые по асфальту дождевые червяки, а мысли расползаются от листа бумаги во все стороны...
Эти полгода меня терзают страх и зависть... Страх - он один, большой и всеобъемлющий, - боязнь того, что это состояние никогда не закончится... Зависти две: одна появляется реже - стоит мне открыть ЖЖ Полозковой/ томик Быкова/ фолиант Маяковского (нужное подчеркнуть), как эта причудливая смесь ненависти и восхищения тысячами иголочных покалываний бежит от икр по спине, до самого затылка, пока колючей шапкой не охватывает всю голову; вторая зависть приходит чаще (каждый раз, когда мне на глаза попадается что-то подобное ) и похожа скорее на тоскливое бешенство: дебилы могут писать в любом состоянии...

Это и есть "творческий кризис", да?